Когда накроет сонный город тень
и в кронах засыпает вольный ветер,
устав от суеты за шумный день,
садится Ангел мой на парапете.
Смотря на безмятежную Луну,
покрытую блестящей звездной пылью,
жалеет, что былое не вернуть,
кладя на землю сложенные крылья.
И катится хрустальная слеза,
смывая боль с израненного сердца,
что не успел он главное сказать,
что от тоски безудержной не деться.